第95章 天子之泪鬼才之心（5 / 6）

去找人心。”

“谨记。”

荀彧点头，笔锋一挑，纸上“询”

字收笔轻颤，像风吹动的草。

郭嘉转身要走，脚下忽然有一滴水。

他停，低头看。

不是雨，是钟楼上某一处木梁的老渗。

渗水很清，像泪。

他不知为何心口一动。

那一瞬，他想起庙侧巷里那双清而忍的眼。

他将手背在身后，收了一点笑，像把某处波纹按平。

“奉孝？”

荀彧轻唤。

“无事。”

郭嘉抬目，“走吧，再巡一圈。”

他们沿巷而行，火光把影子拉短，又拉长。

城北断旗贴在墙上，像是墙上的黑字。

黑字不读也在，读也不响。

钟楼的裂缝在夜里看得不真，像一条伤口的痂。

伤口总要结痂，结了，方能不再流。

——（鸩·视觉）

夜更深了。

我从钟楼下来，把那只空了盐的木鱼塞进袖里。

我要把它埋在黄河岸边，让水洗尽它的偏音。

我抬头看钟，钟安静地挂着，像一颗被按住心跳的心。

我以扇柄轻轻触它，触一下，退一步。

钟不响。

我听见风，听见远处尚未完全散尽的鼓声。

鼓声像病人的喘，间或一长一短。

终究会停。

我走向堤边，鞋底擦过灰，灰在脚后带起一条细细的尾巴。

尾巴很快被风擦掉。

堤下水黑，星光打在上面，碎成宵小。

我蹲下，把木鱼埋在潮沙里。

沙是凉的，凉得人牙根酸。

我把沙抹平，再在上面画了一个小小的“安”

。

指尖一抬，字就被夜潮抹去。

抹去也好。

安字不该留在水上，应该留在人心里。

回城的路上，我路过小庙。

庙檐下挂着草编的小风铃，铃不响。

庙内有一只木碗，碗中姜丝一缕，粥未尽，尚温。

我停在门口，听见里头传来轻轻的咳。

我不进去。

那咳很轻，却被屋檐上的瓦接住，传成一丝细微的回音。

回音落在我心上，像落一粒盐。

盐总要吃风味。

我回到钟楼下时，他在那里。

不是素裳青年，是另一个“他”

。

他侧身站着，仰头看钟。

眼里有光，光很浅。

我靠近，步声无声。

他侧目，看见我，微微一笑。

“井边冷，”

他说，“莫久立。”

我点头。

我们并肩走在废墟的缝里。

缝不宽，两人并肩恰当。

风从后推我们一把，又收回去。

“你看见了？”

他问。

“看见。”

我道，“他眼里有水。”

他“嗯”

了一声，像把某个早就画好的小圈勾上最后一笔。

“他是人，便会有。”

他顿了顿，低声，“所以我不让人把他当神。

神只要香，人要粥。”

“你自己不吃？”

我问。

他笑，笑里有一点疲。

他没有答我。

他抬头看钟，像看一颗缓过气来的心。

“明日走许，钟再响三下，”

他说，“第一下是给留在长安的人，第二下是给走在路上的人，第三下——给我自己。”

“给你自己？”

我看向他。

“我心里也要有个‘安’。”

他很轻地说，“我心太冷，冷得容易断。

断多了，就看不见人了。

今晚这三声，算是给自己敲一敲。”

他又咳了一声，咳尽，抬手在空中按了一下。

按在风上，