第3章 绝境典当与横祸降临（4 / 7）

有一丝波澜：

“老物件儿了，玉质一般，形制粗笨，也看不出年代出处。死当，一两二钱银子。”

那声音像寒冬里屋檐垂下的冰凌，不紧不慢，却带着精准的冷酷，骤然洞穿了老汉最后一点微薄的希冀！

“一……一两二钱？”老汉猛地一哆嗦，浑浊的眼睛瞪圆了，几乎以为自己听错了。一股带着眩晕的冰冷瞬间从脚底蹿升到头顶！那柜台后面冰冷面孔说出的数字，与他心中那仅够支撑他和豆儿勉强度过寒冬的口粮期望，差距如此巨大！巨大的失落和一种被侮辱的刺痛感猛地攥紧了他的心脏！

“掌柜……掌柜的……”老汉的声音陡然拔高，带着惊慌和几乎要喷出火来的急切与不甘，他顾不得体面，双手死死扒住了冰冷刺骨的铁栅栏，“行行好……您再看看！这……这虽然不是什么贵重物件儿，可……可这是家传的老东西！是我爹……是祖上留下的念想啊！您行行好……求您多给点……我……我家里就指望着这点粮下锅……我……我还指着给家里的……给家里的‘孩子’留口吃的……”

情急之下，老汉差点脱口说出“豆儿”，但他猛地刹住，改了口，可那声音里的哀求已近乎泣血。那冰冷的铁栅栏被他布满裂口的手指抓得直响，指甲在乌沉的油亮木头上划出几道微不可查的白痕。他佝偻的背脊此刻绷得很紧，像一张被拉到极限的弓，干枯的脸上因激动而浮起病态的潮红。

掌柜那张保养得宜的脸上，那点勉强维持的、属于职业的平静瞬间消失了。取而代之的是一种毫不掩饰的厌倦和鄙夷，像驱赶缠在脚边的乞食野狗，带着几分不耐烦的狠厉。

“哼！都说是祖传宝贝，你家有龙筋凤胆吗？就这品相？一两二！死当！要当，柜上写票，按手印！不当？就趁早拿走！”他语气冰冷，语速极快，将那青灰色的玉环随手往靠近栅栏的柜台木板上一扔，发出轻微的“啪嗒”一声，随后便抓起桌上的水烟袋，咕噜噜吸了起来，眼睛半眯着，望向店堂高处挂着的烟熏火燎的不知什么神佛的画像，再也不看老汉一眼。那态度，仿佛丢下的不是一块玉，而是一枚惹人厌弃的秽物。

那一声“啪嗒”，像鞭子抽在老汉心上。他扒着铁栏的手指颓然松开，那点支撑他走到这里的力气瞬间被抽空了，佝偻的背脊猛地塌陷下去。巨大的屈辱感和冰冷的绝望混合着，狠狠啃噬着他仅存的自尊心。柜台上那枚躺在冰凉乌木上的小玉环，在昏沉的光线里，圆润的边缘似乎闪着冰冷的泪光。爹的脸在记忆里闪过，然后是豆儿仰着小脑袋等待食物的清澈眼神……眼前一阵发黑，耳畔嗡嗡作响。

死当？才一两二钱银子？能换多少米？够他和豆儿熬到开春吗？能留出给豆儿的吗？

那点钱，如同悬在悬崖边的稻草，明知不堪重负，可他又有什么选择的余地？

“当……我当……”老汉嘴唇哆嗦着，声音低得几乎听不见，带着一种灵魂撕裂般的痛苦。他几乎是呻吟出来。

掌柜眼皮都没抬，朝身后一个一直低头站在阴影里的学徒摆了摆手。学徒快步上前，面无表情地取过玉环，动作麻利地在一张早已印制好的发黄当票上填写起来。“死当”两个字格外醒目。随后打开柜台侧面仅容一只手出入的推拉小铁窗。

“签押，按手印。”

老汉枯槁的手颤抖得如同秋风中最后一片叶子。他根本不会写自己的名字。只能任由学徒抓起他那布满裂口和老茧的冰冷食指，沾了廉价发黑的印泥，在指定位置重重按下。鲜红的、带着他体温的指印，落在冰冷的黄色纸页上，像一个凄厉的伤口，也像最后的出卖契约。

学徒飞快地将一张薄薄的银票和那张盖满官印、写着刺目条款的当票从小铁窗推了出来。

“点好，离柜概不负责。”学徒的声音平板得像块木头。

老汉死死盯着那薄薄的纸片，和旁边一小串用红绳拴着的、在阴暗光线下黄澄澄有些耀眼的铜钱（大约是找补的零头）。仿佛那不是钱，而是他剜出来的一片心肝。他哆嗦着手，将那几样东西抓到手里，紧紧攥住，指甲几乎要嵌进自己的皮肉里。