第164章 七田豆浆浇旧梦，一勺“咕咚”换新生（1 / 2）

你沿着风的方向继续走，脚步轻得像踩着豆腐皮，怕一用力就踩破了这片刚出锅的晨光。街尾的老槐树渐渐远了，树洞那声“喵”却还挂在耳边，像一根细线，牵着你不肯松。你回头望了一眼，树影缩成一小团，像谁把记忆揉皱塞进裤兜，随你一起走。

手里的豆芽戒指还在，绿得晃眼，七根小芽像七根小手指，时不时挠你掌心，提醒你：别停，前面还有戏。你信它们，比信自己还信。于是你继续往前，走到老街尽头，那里没铺青石板，是条土路，路面被日头晒得发白，踩上去“沙沙”响，像踩在晒干的豆秸上，每一步都溅起一点灰，灰里带着豆香。

土路尽头是片荒地，荒得干净，连根杂草都没有，只蹲着一座旧磨房。磨房屋顶塌了半边，像老人笑缺的牙，却还不倒，硬撑着。磨盘蹲在屋中央，石面被磨得发亮，像一面旧镜子，照出你一张脸，脸还是那张脸，却比早上老了一点，眼角多了七道细纹，像被七根豆芽轻轻划上去的。你伸手摸磨盘，手刚沾石，磨盘就自己转起来，“吱呀吱呀”，像在说：来了？坐。

磨盘边有块小石凳，凳面温温的，像有人刚起身。你坐下，兜里七粒豆芽忽然一起跳，蹦到磨盘上，排成小勺，勺柄冲磨眼指了指，像让你添豆。你摸口袋，除了那七根小芽，只剩空兜，正尴尬，磨房门口却传来“踢踏踢踏”的脚步声。回头，一个老头挑着担子进来，担子两头各挂一只竹筐，筐里装满黄豆，豆子金黄，像七月的日头被他摘下来串了串。

老头见你，咧嘴笑，牙缺七颗，却不妨碍声音洪亮：“磨房不空，等人添豆；磨盘不闲，等故事填缝。”他把担子放下，竹筐落地“咚”一声，豆子蹦出几粒，滚到你脚边，像先打个招呼。你弯腰捡起，豆子烫手，像刚出锅的炒豆，却又不焦，只是温，温得刚好能暖指尖。

“我没故事，只有一肚子豆浆。”你老实答。

老头笑得更深，抬手往磨眼一指：“豆浆也行，倒进去，磨盘自会分出渣和稠。”

你愣住，豆浆怎么倒？你又没桶。老头却不急，从怀里掏出一只小瓷杯，杯壁写着“七”字，杯底漏个小洞，他用指尖堵住，递给你：“喝一口，剩下的漏进去，算你请磨盘喝。”

你接杯，杯口飘出熟悉的味道——奶奶熬的第一锅浆，稠得能立筷子。你抿一口，喉咙里“咕咚”一声，像吞下一小块童年。剩下的顺着杯底小洞漏进磨眼，磨盘立刻欢快地转起来，“吱呀”变成“咕噜”，像老人笑出牙床。石磨缝里慢慢溢出白浆，浆面浮七粒豆渣，排成勺子，勺柄冲你点头。

老头用木勺舀起一勺，递给你：“喝，磨房请的，不收钱，只收一声‘咕咚’。”

你喝，浆温烫舌，却甜得干净，甜到心里空出一块地方，像刚擦干净的桌子，等下一道菜。老头却不急着让你走，他坐下，从竹筐里抓一把豆，豆子在他掌心排成七颗，其余全落回筐，像自动分拣。他把七颗豆摆成小勺，勺柄冲磨房后门指了指：“后面还有七亩地，种的是日子，你去不去？”

你起身，豆芽戒指忽然收紧，像给你系紧鞋带。你跟着老头绕到磨房后，那里果然有七块田，田垄笔直，像七根筷子插在地里。每块田种的东西都不一样：第一块是黄豆，第二块是芝麻，第三块是麦芽，第四块是糯米，第五块是红枣，第六块是桂花，第七块是空田，土里刚被翻松，像等你填。

老头递给你一把小锄头，锄头柄上刻“慢”字，字被手汗磨得发亮：“种啥都行，只要记得七粒豆的规矩：一粒养土，二粒养苗，三粒养叶，四粒养花，五粒养果，六粒养人，七粒养梦。”

你接过锄头，却犯愁：没种子。老头笑，用下巴指你掌心：豆芽戒指不知啥时候已缩成七粒小种子，绿皮褪成淡黄，像七颗刚晒干的黄豆。你把它们捧到空田中央，蹲下，用手扒土，土被日头晒得温热，像奶奶的掌心。你把七粒豆并排放进坑，轻轻盖土，刚直起身，脚边便冒出七根小芽，芽尖绿得透亮，像七根小手指冲你比“七”。

老头拍拍你肩：“好了，地认了你，接下来得浇水。”他指远处，那里蹲着一口老井，井台被磨得光滑，像另一盘小磨。你