第101章 我不是她，也不是你想象的任何人（3 / 3）

浇水，说“这种植物看起来脆弱，其实根扎得比谁都深”。

那时他只当是无关紧要的闲话，此刻却觉得每一个被他忽略的细节都在抽打他的耳光——她养的多肉，她调的银杏香，她设计稿里藏的暗纹，原来都是活着的、会呼吸的“宴晚”，而他却用“昭昭”的影子把它们全盖住了。

电梯门在走廊尽头打开。

沈时烬走进去，金属镜面映出他泛红的眼尾。

他摸出手机，通讯录停在“宴晚”的对话框，最后一条消息还停留在三天前：“今晚回家吃饭吗？”当时他回了个“忙”，现在却盯着那个字看了许久，直到电梯“叮”地一声到达负一层。

宴晚听见电梯关门的轻响时，终于转过身。

工作室里只剩她一个人，设计稿被风吹得散落在地，最新那张银杏裙的草图正躺在沈时烬方才站的位置。

她弯腰拾起，指腹抚过裙角的针脚标注——“为母亲病房外的银杏林而作”，这行小字是她今天凌晨才添上的，从前总怕被沈时烬看见，现在却觉得格外坦然。

桌上的台灯突然闪了闪。

她这才注意到，抽屉半开着，露出半封泛黄的信。

那是她搬来顶楼公寓第一天写的，压在抽屉最底层，字迹还带着当时的颤抖：“我不是为了成为谁的救赎而来，我是为了成为我自己。”

她坐下来，指尖轻轻抚过“成为我自己”那几个字。

三年前写这句话时，她的手在抖，因为不确定自己能不能做到；现在再看，墨迹被岁月浸得有些淡了，可她的手却稳得像山一样。

一滴泪突然砸在信纸上。

她愣了愣，才发现自己在哭。

不是委屈，不是不甘，是一种连她自己都惊讶到的、类似于告别的疼——疼那些被辜负的真心，疼那些没说出口的期待，可疼完了，她反而觉得轻松。

窗外的银杏叶还在飘落。

她抬头，看见月光漫过窗台，把那盆多肉的影子投在墙上，像一团烧得正旺的火。

抽屉里突然传来“咔嗒”一声，是母亲的药瓶滚出来了——明天该去医院复查了，她得把病历整理好。

她弯腰去捡药瓶，余光瞥见床脚的行李箱。

那是她上周趁沈时烬出差时买的，藏在床底，现在露出一角，像在提醒她什么。

风又起了。

她听见楼下银杏林的叶子沙沙作响，突然想起母亲从前总说：“叶子落了，不是结束，是树根在攒力气。”她擦了擦眼泪，把信小心收进抽屉，然后站起身，走向那只行李箱。

月光透过窗户，在箱面上投下一片银白。

她伸手摸了摸拉杆，金属的凉意顺着指尖爬上来，却不像从前那样让她发抖。

明天，她想，明天开始，该收拾东西了。