第65章 战后废墟孤狼之瞳（1 / 4）

天一放晴，城墙像从水里捞出来的骨头，线条冷硬。

瓦脊冒白气，巷底的水已退了半尺，石缝里残留一道道细痕，像昨夜风雨在城里写下的暗字。

乌鸦不叫，只在墙角抖羽。

风从南往北，挟着湿土的味，吹过粥棚的锅沿，蒸汽薄薄地散开，在阳光里一闪，像狼瞳里掠过的一点光。

人死后的城，最先醒来的不是哭，是木头的声音。

门板被合上的“咔”

，椽木被搬动的“吱”

，都规矩。

昨夜的乱与急，被一早上的“对齐”

压平。

青榜在坊口换新，墨迹未干，字锋瘦硬：“缓、减、停”

。

市正拿尺把摊位一格格校准，匠人用刀把被水涨大的门榫削去一线，插回去正好，轻响如扣盏。

鼓台帘卷起又搭好。

郭嘉立在鼓钉旁，袖口束得紧，指腹点了三下。

他看城，也看地；看人的步幅，也看风的走向。

兵丁从他身侧过，脚跟落地，节拍与鼓钉的间距合拍。

他点头，吩咐：“闸匠抄录昨日开落诸时辰，今夜借灯重算；灰糠之数入册，分予三处梁厂，别混；巷底‘死地’再抄一寸线，不许添，不许少。”

录事俯身应命，墨条在册页上划开，像给昨夜的水脉画一条看得见的骨。

程昱捧着仓匙来复点，钥匙按原样摆成一扇扇洁净的弧。

许褚从城外回转，肩头尚潮，护手扣在案角：“梁木按号归位，闸匠说手不抖。”

郭嘉嗯了一句，目光越过他们落到远处一行灰黑的人影——俘队。

那队伍里，张辽走在前列，手腕缚，背直如矢。

他一路无言，只用目光丈量这座城的节律：粥棚在市尾，不在市头；青榜在左，不在右；城门洞的暗灯灭了，但灯罩干净；搬尸的担夫避开了井，不走井沿。

这些细小的“次序”

，像一只看不见的手指，一路在他心里敲；敲到最里，余音不散。

他忽然想起昨夜浅口里的那条“斜”

，斜得看不见，偏偏全队都歪了一寸——他明白了，这是同一种东西：不是力，是骨；不是刀，是序。

张辽抬眼，看见鼓台下的那人。

薄氅，袖口束得紧，面白，眼深，像一口井。

那人未看他，只看城。

张辽心底忽然泛上一句旧话：山雨将来，狼先嗅风。

昨夜若是风，那人就是嗅风之鼻。

嗅到哪一指，他的箭就到哪一寸。

——

战后第一场会见，不设在堂上，设在废井旁。

一口老井，昨夜被豆糠“吃死”

，今晨被人掏开半指。

井沿泛一圈新潮的光，像一只合到缝隙的眼。

曹操站在井稍远处，衣襟下摆被晨风掀起一线，神情冷静，不喜不怒。

郭嘉在侧，袖落，指腹按在罗盘背，像给它一点温。

张辽被带到井边。

两名亲兵退到三步外。

曹操略抬下颌：“子文。”

张辽拱手，不卑不亢：“在。”

“昨夜，你看到了什么？”

曹操问。

张辽侧目看井：“看见水有‘拍’，风有‘向’，人有‘退’。”

“那你心里呢？”

“心里有一条‘斜’。”

张辽答。

“是给聪明人的陷阱。

聪明人总要证明自己不被牵着走，于是会挑‘自以为’的路。

路一斜，越走越斜。”

曹操笑了一下，笑意不外露，只在眼角压浅一纹：“你愿走哪条？”

“直的那条，”

张辽沉声，“但需有人画。”

“不怕别人说你被牵着走？”

“被序牵，总好过被命牵。”

张辽抬眼，眼里像有一星金光，“将军用兵，不怕直。

怕的是‘不直’。”

这一问一答，像两刃刀从磨石上过了一遍