第171章 来求我啊，求我，我就给你（2 / 4）

bsp;  “你怎么来了？”她问。

    “风带我来的。”他说，声音沙哑却有力，“昨晚我在山上搭棚睡觉，忽然听见竹林里有人唱歌，调子很熟，却又听不清词。我爬起来追了一夜，最后发现……那是我自己小时候学过的调子，但我妈早就死了，没人教过我第二次。”

    他顿了顿，把二胡放在膝上，弓弦轻触琴筒。“我想试试看，还能不能拉出来。”

    没有前奏，没有准备，第一个音便撕裂了夜空。

    那是《不服周》第三章的引子，原本应由古琴缓起，以泛音勾勒出黎明前的微光。可此刻由二胡奏出，却带着浓烈的悲怆与倔强，像一道伤口在黑暗中自行裂开，流出的不是血，而是光。

    于阗月猛地捂住嘴，才没让自己哭出声来。

    因为她听见了??不止是他一个人在拉。

    远在四川大凉山的彝族寨子里，一位盲眼老妇摸着祖传的口弦开始震颤；内蒙古草原上，牧民放下的马头琴自动发出呜咽般的长音；新加坡某栋写字楼深夜加班的年轻人，电脑键盘敲击的节奏不知不觉变成了《破晓光》的鼓点；伦敦地铁站里，一名街头音乐家用萨克斯即兴吹出的即兴段落，竟精准嵌入了张守仁的旋律间隙。

    他们互不相识，从未排练，甚至连是否听过《电子国风?破晓》都说不准。但他们此刻奏出的，却是同一首歌。

    真正的万音会盟，不是靠技术连接，而是靠心灵感应。

    张守仁拉完最后一个音，额头沁满汗珠。他抬头看向于阗月，咧嘴一笑：“你说他们不让咱们唱，可这嗓子……又不是他们给的。”

    于阗月点点头，转身走向战筝。她不再需要召集人手，不再需要调试设备。她只是伸手拨动一根陨铁弦，让那幽蓝的光泽在月下轻轻震颤。

    一声。

    仅此一声。

    刹那间，敦煌上空的云层开始旋转，速度越来越快，形成一个巨大的涡旋。气象卫星拍下的画面震惊全球：那个被称为“声之河”的螺旋云带，竟然开始向下延伸，如同一条银色的绳索，垂向这片古老的土地。

    与此同时，世界各地的人们纷纷停下手中的事。

    北京胡同里，一位老人推开窗户，对着天空哼起一段童谣；广州城中村，几个农民工围坐在工地篝火旁，用手拍打铁桶打出复杂的节奏；挪威北极圈内的因纽特猎人点燃海豹油灯，在冰屋内吟唱祖先流传的极光之歌；南非开普敦的贫民窟屋顶上，孩子们用塑料瓶和橡皮筋做成简易乐器，竟准确复现了《寒江渡》的主旋律。

    没有人组织，没有人指挥。

    但他们都知道，这一刻必须发声。

    因为沉默太久，灵魂已经疼痛。

    于阗月跪坐在战筝前，双手抚过每一根琴弦。她感觉到整座山谷都在共振，岩石、沙砾、空气、水分，乃至地下暗流，全都成了这件乐器的一部分。她轻声说：“你们听到了吗？这不是我们在弹琴，是大地在唱歌。”

    话音未落，远处崖壁猛然爆发出一阵轰鸣。

    那是龟兹石窟方向传来