第22章 雨夜的敲门声（4 / 5）

在光里微微发亮，与帕子上的朱砂莲心遥相呼应，红得耀眼。

“奶奶说，两帕重合那天，就是离魂归家的时候。”苏晚的声音发颤，指尖轻轻抚过帕子上的莲花，“她说这话时，手里攥着半块烧焦的诗帕，说那是他留给她最后的念想，说只要两帕合一，他就会回来，就会带着纸鸢，带着胭脂，带着所有的念想，回到她身边。”

老者望着合在一起的帕子，望着发亮的“团圆”二字，忽然老泪纵横，哭得像个孩子：“我爹说，沈先生总念叨，说他对不起阿鸾，说让她等了太久，等了一年又一年，等了青丝变白发，说要是有下辈子，他不当跑船的，不当裱糊匠，就当余杭巷的老槐树，守着阿鸾，守着裱糊铺，守着这只纸鸢，哪儿也不去，再也不分开。”

雨不知何时小了，天边透出点微光，是黎明的颜色，淡淡的青白，像纸鸢的绢面。沈砚之把纸鸢挂在风灯旁边，暖黄的灯光透过纸鸢的翅膀，在墙上投出只飞着的沙燕，翅膀上的“团圆”二字映在墙上，像两个紧紧靠在一起的人，肩并肩，手牵手，再也不会分开。

苏晚靠在沈砚之肩上，看着墙上的沙燕影子，忽然笑了，眼泪却还在掉：“奶奶要是看见这只风筝，看见这合在一起的帕子，肯定会特别开心。她说了一辈子的团圆，等了一辈子的团圆，今天终于等到了。”

沈砚之握住她的手，掌心的温度透过指尖传过来，暖得像炉子里的炭火。“嗯，等到了。”他的声音很轻，却很坚定，“爷爷和奶奶，终于团圆了，就像这‘团圆’二字，就像这合在一起的帕子，再也不会分开了。”

风灯的光稳稳地照着，墙上的沙燕影子似乎真的动了起来，翅膀轻轻扇着，像要顺着光飞出窗外，飞向临安北的花墙，飞向钱塘江边的老槐树，飞向所有念想归处的地方。檐角的铜铃不响了，雨声也变成了细碎的“沙沙”声，像春蚕啃着桑叶，像祖父当年糊风筝时，绢布摩擦竹骨的轻响。

五

老者走时，天已经亮了大半，天边染着层淡淡的粉，像苏晚颊上未褪的胭脂，也像奶奶说的三月三的钱塘潮。他接过沈砚之递来的油纸伞，执意要自己走，说要去钱塘江边烧那片荷叶，“了了我爹和沈先生的心愿，让沈先生知道，风筝交出去了，照片找到了，他和苏姑娘团圆了”。

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沈砚之送他到巷口，看着他佝偻的背影慢慢消失在晨雾里，手里的油纸伞歪歪扭扭，却走得很稳，像终于卸下了千斤重担。老槐树下，老者停下脚步，回头朝裱糊铺的方向挥了挥手，手里攥着那片干枯的荷叶，在晨雾里，像握着颗跳动的心。

沈砚之回到铺子里时，苏晚正把那半张照片夹进祖父的诗稿里——诗稿是从钱塘旧宅找出来的，纸页泛黄，上面写着首未完成的诗：“心若流沙聚成原，梦如纸鸢系着弦。北望临安千重浪，等得荷开月满船。”照片正好夹在“心若流沙聚成原”那句旁边，照片里祖父的笑，与诗里的念想，终于凑在了一起。

“奶奶常说，照片是能留住人的，只要看着照片，人就不算真的走。”苏晚摸着照片里祖母的笑，“现在爷爷和奶奶的照片在一起了，诗稿也在一起了，他们就真的不会分开了。”

沈砚之点点头，目光落在纸鸢尾巴上的红绳上——那根断了线头的红绳，被苏晚用细棉线接好了，重新系了个同心结，红得像新的一样。“奶奶常说的俗语，‘红绳系风筝，千里也能寻。绳不断，情不散’，说得真对。”苏晚抬起头，眼里闪着光，“这红绳断了又接，就像他们的情，隔了百年，断了又续，终究还是没散。”

她抬头时，看见沈砚之正望着墙上的沙燕影子，眼里的光，像钱塘江上涨起的潮，温柔又坚定。风灯的光慢慢稳了，照得“团圆”二字暖融融的，照得合在一起的诗帕泛着柔光，照得那半张照片里的人，笑得愈发清晰。

雨彻底停了，老槐树上的水珠“嗒嗒”滴下来，打在青石板上，像在数着剩下的日子——离三月三，还有七天。巷口传来卖早点的吆喝声，豆浆的香气混着油条的焦香飘进来，是人间的烟火气，也是团圆的