第16章 花墙下的瓷片（3 / 3）

前，眯着眼，透过雨帘，隐约能看出那暗红痕迹是个小小的“鸾”字——是奶奶的名字，苏鸾。奶奶总爱写这个字，写得娟秀，带着点柔气。

“是奶奶的胭脂。”苏晚的声音发颤，带着点惊喜，又带着点难过，“她总爱在发间抹点胭脂，是她自己用红花捣的，颜色艳，味儿也香。她说‘这样你爷爷远远看见我发间的胭脂色，就知道是我来了，不会认错人’。”她忽然想起奶奶临终前攥着的那方旧绢帕——帕子是月白色的，上面的胭脂痕早就褪成了淡粉色，却在边角藏着点暗红，和这瓷片上的颜色一模一样。原来当年奶奶埋瓷片时，发间的胭脂蹭在了瓷片上，跟着瓷片埋了几十年，还没褪干净。

沈砚之的心猛地一跳，像被什么东西撞了一下。他想起祖父诗稿里的一句诗：“胭脂碎在花墙下，化作春泥护新荷。”以前他不懂这句诗的意思，觉得只是祖父随口写的景物，此刻看着瓷片上的胭脂痕，看着苏晚手里的铜屑，看着那对凑在一起的半只碗，忽然就明白了：所谓离别，从来不是终点。那些藏在瓷片里的名字，裹在铜屑里的温度，浸在胭脂里的牵挂，早就在时光里生了根，发了芽，长成了花墙下的青苔，长成了裱糊铺的纸鸢，长成了后人心里的念想，等着有一天，被人捡起来，拼出个圆满的模样。

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雨渐渐小了，天边透出点灰白的光，像蒙着层薄纱。苏晚把捡来的瓷片小心翼翼地放进一个木盒里——木盒是她前几天在铺子里找的旧盒子，盒盖内侧，她早就用铅笔轻轻描好了两只粗瓷碗的样子，一只印着“沈”，一只印着“苏”，并排放在一起，像两个并肩站着的人。“等天晴了，咱们把这些瓷片拼起来，”她抬头对沈砚之说，眼里的红还没褪，却亮得像落了星子，闪着光，“拼好了，就摆在铺子里的最显眼处，跟那些纸鸢、那些旧邮票放在一起，让它们也能看看，咱们把他们的念想拼好了。”

沈砚之点头，目光落在花墙顶上的瓦檐处。不知何时，檐角那只沙燕纸鸢被风吹得挣了线，线轴滚落在青石板上，纸鸢却没飞走，正悠悠地往临安北的方向飘，飞得很慢，很稳。风筝翅膀上，不知被谁贴了片刚捡来的瓷片，沾着点浅蓝釉色，在灰白的光里闪着点光，像一只睁着的眼睛，静静地看着地上两个弯腰捡瓷片的身影，看着那对凑在一起的半只碗。

墙根的积水还没干，倒映着零碎的瓷片，倒映着低垂的云层，倒映着瓦檐上的纸鸢，也倒映着两只凑在一起的碗——一只缺了角，一只带着痕，却在水里拼出了个完整的圆，像一轮满月，落在了青石板上。

苏晚看着那水里的倒影，忽然轻轻说了句：“你看，他们其实一直都在呢。在瓷片里，在铜屑里，在这花墙下，在咱们身边……”

沈砚之没说话，只是伸出手，把她散落在颊边的湿发别到耳后。指尖碰到她耳尖的温度，暖暖的，像碰到了当年爷爷递到奶奶手里的那支铜簪——带着点糙气，带着点铜锈味，却烫得人心头发暖，烫得人眼眶发酸。

远处的钱塘潮声漫过来，混着雨停后的潮气，在余杭巷的青石板上漫开，漫过花墙根，漫过那对拼在一起的碗，漫过两人的鞋尖。那些藏在瓷片里的魂，那些刻在碗底的字，那些被胭脂染透的牵挂，终于在这一刻，顺着水流，顺着纸鸢线，顺着心底的念想，淌向了该去的地方——淌向了泉亭驿的桃花林，淌向了北花墙的胭脂痕，淌向了两个人从未分开过的岁月里。

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