第54章 时光里的花与诗（中）“时光展”里的遇见与传承（2 / 2）

山区向日葵的画说：“这是我们去年去的溪头镇，那里的向日葵比我还高，花盘大得能当小桌子。孩子们读诗的声音，比小鸟还好听，他们说，每朵花都是陈老师编的，在听他们念诗呢。”

她讲得格外认真，小脸上满是庄重，眼里的光亮晶晶的，像浸在水里的星星，像极了当年一尘说起诗时的模样。有个刚会走路的小娃娃，摇摇晃晃地跟着她，嘴里咿咿呀呀地喊“诗……花……”，逗得大家都笑了。

展台角落，老周正拿着个铁皮盒，教几个孩子认里面的旧物件。“这是陈老师改诗用的红笔，”他举起一支红色的圆珠笔，笔杆上的漆掉了大半，露出里面的白色塑料，“他总说，改诗不是改字，是改心里的结，要轻轻的，暖暖的，不能把诗改疼了。”孩子们仰着小脸，似懂非懂地点头，小手却不约而同地伸出来，轻轻碰了碰那支笔，像在触摸一段温柔的时光。

“这是陈老师的茶缸，”老周又拿出那只熟悉的搪瓷杯，杯沿的磕碰痕迹在阳光下格外清晰，“他总用这个泡菊花茶，说‘苦中带点甜，像日子，也像诗’。有次小雅发烧，他还用这杯子给她煮姜茶，说‘喝了就不难受了’。”小雅凑过来说：“是真的！姜茶辣辣的，但是心里暖暖的。”

人群里忽然传来阵低低的啜泣声，是位抱着孩子的母亲，正看着展台上的盲文诗集掉眼泪。“我家孩子也看不见，”她哽咽着说，“上次来诗社，李老师给了本盲文诗集，孩子摸着上面的点，笑了整整一天，说‘妈妈，这是会说话的书’。”阿哲走过去，递给她张纸巾，轻声说：“下个月我们要去特殊教育学校，您要是方便，可以带孩子一起去，那里有很多小朋友一起读诗。”母亲点点头，眼里重新有了光。

阳光慢慢爬到展台中央，把那些老物件都镀上了层金边。一尘的诗集在光里泛着柔和的光，红笔的笔杆闪着微弱的亮，搪瓷杯的水垢像块温润的玉。墙上的照片在风里轻轻晃，每张笑脸都像是在说话，说着那些关于诗、关于暖、关于传承的故事。

有个穿校服的男孩，在展台前写了张心愿便签，贴在空白的地方：“我想当传火人，把陈老师的火传下去。”他的字还有点歪，却透着股执拗的认真。很快，便签纸就被贴满了，有的写“我要学写诗”，有的写“我要种向日葵”，有的写“我要带爷爷奶奶来读诗”，每张纸上都画着小小的太阳，像撒了把星星在墙上。

老周看着眼前的景象，忽然想起一尘说过的“诗会发芽”。此刻，那些被时光埋下的种子，正在每个人的心里发芽——在白发老人的回忆里，在创业青年的讲述里，在小女孩的讲解里，在每个陌生人的眼泪和笑容里。它们会慢慢长大，长出叶，开出花，结出更多的种子，撒向更远的地方。

巷口的风又起了，带着槐叶的香，吹进总社的门，掀动了墙上的照片，发出“哗啦”的轻响，像一尘在轻轻笑着说：“看啊，这么多人都来了，这么多人都记得，真好。”

夕阳西下时，来的人渐渐散去，却把温暖留了下来。长桌上的南瓜糕还剩几块，苹果核被整齐地收在盘子里，墙上的心愿便签在余晖里闪着光。小雅把“时光讲解员”的牌牌摘下来，小心地放进抽屉，说明天还要用。老周和张大妈收拾着展台，把老物件轻轻放回铁皮盒，动作轻得像在呵护易碎的梦。

阿哲站在门口，看着巷口渐渐拉长的影子，心里忽然暖暖的。他知道，这场“时光展”展的不是物件，不是照片，而是那些藏在时光里的爱与暖，是那些从未消失的传承。就像一尘从未离开，他变成了诗，变成了向日葵，变成了每个走进这里的人眼里的光，在时光里，在岁月里，永远明亮，永远温暖。

夜色慢慢漫了过来，总社的灯亮了，暖黄的光透过窗户，照在巷口的木牌上，“一尘诗社”四个字在夜色里格外清晰。风里传来远处的读诗声，轻轻的，暖暖的，像一首永远唱不完的歌。