第12章 第一个来“求助”的人（下）星火渐旺的暖（2 / 6）

上，把铅笔的痕迹晕得柔和了些。地下室里的暖，被这风一烘，又浓了些，像杯刚沏好的茶，热气袅袅地缠着人。

不知过了多久，巷口传来一阵自行车的铃铛声，“叮铃铃”，清脆地响了两下，又慢慢远了，像是谁在跟这夜晚道晚安。一尘抬起头，看了眼窗外——天已经暗下来了，像块被墨慢慢染深的蓝布。巷口的路灯亮了，昏黄的光像块融化的金子，透过地下室的门，在地上铺了条浅浅的光带，把两人的影子拉得长长的，交叠在一起。“该煮点粥了，”他合上诗集，书页发出轻微的“哗啦”声，“晚上凉，喝点热粥暖身子。”

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阿哲应着，把画纸小心翼翼地叠好，放进桌角的铁盒子里，像是藏起了一个秘密。他跟着一尘往角落的小炉子走去。那炉子是旧的，铁皮上锈迹斑斑，是阿哲从老家带来的，车把上绑着它颠簸了几百里路，现在蹲在角落里，倒像个沉默的老朋友。平时用来煮点热水、熬点粥，炉子里的炭火还留着点余温，像只睡着的猫。阿哲添上两块煤，用火柴轻轻一点，“嗤”的一声，火苗舔着煤块，没多久就冒出了淡淡的热气，带着点煤烟特有的味道。

粥是小米粥，米是从巷口粮油店买的新米，老板娘笑着说这米熬粥最香，能熬出层厚厚的米油。现在煮在锅里，水“咕嘟咕嘟”地冒着泡，小米在水里慢慢舒展，没多久就飘出了淡淡的米香，混着煤烟的味道，倒成了一种特别的暖。一尘坐在小炉子旁的小马扎上看着火，手里拿着根小铁棍，时不时拨一下炉子里的煤。阿哲坐在旁边的石头上，手里拿着那本《跌倒了也要抓一把阳光》，又翻到了那首诗，轻轻念了起来：“就算膝盖磕出淤青/也要弯腰捡片发亮的叶子……”

念着念着，他忽然停住了，眼睛望着跳动的炉火，像是跌进了回忆里。小时候，他在村口的田埂上摔了一跤，新买的裤子磨破了个洞，膝盖磕得青一块紫一块，疼得他咧着嘴哭，怎么都不肯起来。爷爷走过来，手里拄着拐杖，没扶他，只是蹲下身，捡起身边一片被太阳晒得发亮的杨树叶，叶子边缘还卷着点金边。爷爷把树叶递给他，粗糙的手掌蹭过他的脸颊：“你看这叶子，晒了一天太阳，暖得很，揣在兜里，膝盖就不疼了。”那时候他半信半疑地把树叶揣进兜里，果然觉得膝盖没那么疼了，后来才知道，不是树叶暖，是爷爷的话像颗小太阳，让他忘了疼。

“你说，阿姨的儿子会听进去吗？”阿哲放下诗集，声音轻轻的，像怕惊扰了锅里的粥。他看着锅里冒泡的小米粥，米香越来越浓，心里却有点小小的担忧，像根细细的线牵着。

一尘往锅里添了点凉水，“哗”的一声，锅里的泡泡暂时退了下去，粥慢慢变得稠稠的。“会的，”他的声音很笃定，像炉子里稳稳燃烧的火，“你没看见阿姨说起儿子捡树叶时的样子吗？眼睛亮得像落了星星，那是他们娘俩的旧时光，藏在心里最软的地方。诗里的话，刚好碰着了那点旧回忆，就像钥匙开了锁，孩子肯定能听进去——就像当年我妈把这本诗集放在我门口，我看见那句‘叶子是小太阳’，就想起小时候跟她一起在院子里捡树叶，她教我认银杏叶像小扇子，枫叶像小巴掌，心里一下子就软了。”

【中】

正说着，门外忽然传来一阵轻轻的脚步声。不是白天行人匆匆的、带着尘土气的脚步，是那种带着犹豫、像怕踩碎什么似的，一步一步慢慢挪过来的脚步，还夹杂着一点细微的、像是纸被攥得发皱的摩擦声。一尘和阿哲对视一眼，都停下了手里的动作——这么晚了，会是谁？

地下室里的安静忽然被放大了，锅里粥的“咕嘟”声，炉子里炭火的“噼啪”声，都变得清晰起来。脚步声在门口停住了，像颗悬在半空的石子。接着，门被轻轻推开了一条缝，一道细细的光挤了进来，落在地上的光带上，像根银线。一个带着点青涩的声音传进来，轻得像片羽毛，怕吵醒什么似的：“请、请问……这里是白天那位阿姨来抄诗的地方吗？”

一尘赶紧站起身，动作轻得没发出一点声响，朝着门口望去。门口站着个十七八岁的少年，穿着洗得发白的校服，蓝色的布料已经