第13章 第一次朗诵会只有3个人 （上）微光聚于檐下（5 / 7）

向天歌”。有个总流鼻涕的小男孩，叫小石头，总爱蹲在教室墙角看蚂蚁，她走过去问他看什么，他就歪着头，鼻涕泡挂在鼻尖上，小声问：“老师，蚂蚁搬家是要下雨了，那蚂蚁会读诗吗？它们会不会把诗念给小草听呀？” 此刻想起那孩子冻得通红的鼻尖、亮晶晶的眼睛，她忽然笑了，眼角的皱纹里盛着光，像落了把星星，连声音都软了：“那时候的孩子，心比棉花还软，连蚂蚁都想跟它们分享诗。”

“我也来读一段吧。”她说着，慢慢翻开诗集，纸页发出“沙沙”的轻响，像春蚕在啃食桑叶，又像细雨落在草地上，轻得让人心安。她的手指在纸页上慢慢划过，停在一页泛黄的纸面上，上面的字迹有点模糊，是用钢笔写的，带着点孩子气的歪歪扭扭——那是三十年前小石头写的，当时他才上二年级，刚学会写句子，就把自己想的话写在了作文本上。她清了清嗓子，声音里带着点怀念，尾音轻轻颤着，像被风拂过的琴弦：“‘晨光吻过草尖时，露珠在结它的痂。蚂蚁说，这是太阳给小草贴的创可贴，贴了就不疼了。’——这是三十年前那个叫小石头的学生写的，他说前一天下雨，小草被风吹断了叶子，露水落在伤口上，就会变成透明的绷带，贴在上面，小草就不会哭了。”

高中生的指尖无意识地抠着书包上的破洞——那破洞是上次体育课摔的，他自己缝了两针，没缝好，露出点画纸的边角，是他昨晚偷偷画的星空，蓝色的颜料还没干透，蹭在书包内侧，留下淡淡的印子。听到“露水”“创可贴”这两个词，他忽然想起今早路过学校操场时，草叶上的露珠沾湿了裤脚，凉丝丝的，却没觉得冷——当时他还嫌麻烦，皱着眉把裤脚往上卷了卷，现在才知道，那些被他忽略的、凉丝丝的露珠，原来藏着这样柔软的意思，像有人在悄悄心疼着小草。他悄悄把书包往怀里拢了拢，像在保护一个易碎的秘密——他忽然想，今晚回去，要把操场上的露珠画下来，画成小草的创可贴，画成透明的星星。

阿姨的儿子忽然碰了碰她的手背，小手软软的，带着点少年人的温度，他小声说：“妈，你扫街时，扫帚尖也会掉星星吗？就像诗里说的，是碰碎的月光变的？” 少年的声音带着点怯生生的试探，却亮得像刚淬过火的银线，在安静的屋里轻轻荡着。阿姨愣了愣，随即笑了，眼角的泪还没干，却笑得格外暖，她用粗糙的掌心擦了擦眼角，把儿子的手攥得更紧了些——她的手糙，儿子的手嫩，握在一起，倒像老藤缠着新枝，暖得很。“或许吧，”她轻声说，声音里带着点自己都没察觉的温柔，“只是妈以前没留意过，明天妈早点起，带你去看好不好？咱们看看扫帚尖上，是不是真的挂着星星。” 阳光落在母子交握的手上，把阿姨手背上的皱纹和少年细嫩的皮肤都镀成了金色，像幅用阳光画的剪影，落在青灰色的水泥地上，暖得晃眼。

阿哲忽然想起什么，转身从角落的木箱里翻出个搪瓷缸——那是他爷爷留下的，缸身印着“劳动最光荣”五个红字，字掉了点颜色，却依旧鲜亮。缸子里盛着凉白开，是早上烧的，放凉了，水面上还浮着片刚飘进来的槐树叶，嫩绿色的，像片小小船。他端着缸子，轻手轻脚地走到高中生身边，把缸子往他面前推了推，缸沿磕碰着桌面，发出“叮”的轻响，像颗小铃铛在响。“喝点水吧，润润喉——刚才看你咽了好几次口水，是不是渴了？” 少年抬头时，眼里的惊讶像受惊的小鹿，亮晶晶的，他愣了愣，才慌忙点头，小声说了句“谢谢”，伸手去接搪瓷缸——指尖碰到阿哲的手，阿哲的手因为刚才调试话筒、攥着胶带，有点热，烫得他猛地缩回了一下，却还是稳稳地接过了缸子，没把水洒出来。他捧着缸子，小口小口地喝着，凉白开滑过喉咙，带着点槐树叶的清香，心里的紧张又散了些，连后背都不那么绷着了。

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一尘看着这幕，嘴角的笑意更深了，眼角的细纹都挤在了一起，像盛满了阳光。他抬手看了看墙上的旧挂钟——那挂钟是从旧货市场和藤椅一起买来的，表盘上的数字掉了两个，用黑笔描了描，指针走得有点慢，却依旧“滴答、滴答”地响着，像在跟着诗的节奏走。时针正慢慢爬过