第7章 餐巾纸上的星图（上）：秋阳拆碎辣香时（2 / 6）

着放学的路找了好几遍，都没找到，哭了整整一晚。奶奶抱着他，拍着他的背说“丢了就丢了，以后还会有更好的”。可直到现在，他还是会想起那支笔，想起笔帽上的蓝花，像想起一段藏在时光里的温柔，想起父亲当时温柔的眼神。

笔尖在纸上顿了顿，墨水在笔尖积了点，像颗小小的黑珍珠。他深吸一口气，先落下“公益诗社”四个字。笔锋轻轻颤了颤，墨痕在纸面洇开细浅的晕，像初春湖面刚融的冰，带着点不确定的软，又透着点小心翼翼的期待——那是怕写得太重，压碎了心里的梦想；又怕写得太轻，显不出这份期待的分量。

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他盯着这四个字看了会儿，目光在“公益”两个字上停留得最久。这两个字是三个月前在图书馆翻旧杂志时，悄悄种在心里的。那天他在图书馆的角落翻一本泛黄的文学杂志，封面都快掉了，里面的纸页也泛着浅黄，却像藏着宝贝。杂志里有篇报道，写的是外地一个公益诗社的故事：几个年轻人租了间小屋子，摆上二手桌椅，每周组织大家读诗、写诗，不管是学生还是打工的人，只要喜欢诗，都能进去坐。

照片里的屋子很小，墙皮有些掉，却摆着几盆绿植，绿油油的叶子透着生机；阳光从窗户照进来，落在摊开的诗集上，暖得让人心里发颤；有人坐在桌前读诗，声音轻轻的，有人在纸上写着什么，嘴角带着笑。当时他看着那张照片，心里忽然像被什么东西撞了一下，暖暖的，酸酸的——他想起自己每次读诗时的快乐，想起那些藏在诗句里的感动，忽然就想，要是自己住的这条老巷里，也有个这样的地方就好了。

不用大，不用华丽，只要能让喜欢诗的人有个落脚的地方；不用有多么贵重的书，只要能让大家一起分享喜欢的诗句；不用有多么热闹的活动，只要能让那些藏在心里的话，借着诗句说出来。从那天起，“公益诗社”这四个字就像颗种子，在他心里慢慢发了芽，每天都在悄悄生长。

他开始留意巷子里的闲置房子，每天放学都会绕着巷子多走一圈，看看有没有合适的地方；他开始打听二手桌椅的价格，路过旧货摊就会停下来问问，把价格记在笔记本上；他开始在笔记本上写满各种想法——有时是诗社的活动计划，比如每周组织一次读诗会，每月办一次诗歌分享；有时是想邀请的读者，比如巷口卖花的阿姨，她总喜欢在卖花时哼着歌，肯定也喜欢诗；有时只是简单的几句鼓励自己的话，比如“加油，一定会实现的”“别放弃，再坚持一下”。

可直到今天，他才敢把这四个字写在纸上，写在这张皱巴巴的餐巾纸上。像终于敢把心里的秘密，轻轻捧到阳光下，怕被风吹走，又盼着能被人看见。

“二手桌椅”——他偏过头，望向面馆外巷口的旧货摊。视线穿过玻璃窗，能看见摊面上摆着的几张掉漆的木桌，桌腿上缠着透明胶带，却被摊主擦得发亮，连木纹里的灰都抠得干干净净，像被精心照顾的老朋友。摊主是个五十多岁的大叔，总穿着件蓝色的工装外套，袖口磨得有些发白，却洗得很干净。他每天早上天不亮就来摆摊，傍晚才收摊，收摊前总会把桌椅再擦一遍，动作慢悠悠的，却很认真，像在照顾自己的老伙计。

上次路过时，他特意停下来问过价。当时大叔正蹲在地上擦桌子，手里拿着块旧布，一点一点地擦着桌面的划痕，阳光落在他的背上，像给了他一层温暖的铠甲。听见他的话，大叔抬起头笑了笑，眼角的皱纹像盛开的菊花：“小伙子是要开店？这几张桌都是好木头，就是掉了点漆，不影响用。你要是诚心要，三张桌六把椅，三百块，我还能给你送到地方，不用你自己搬。”

当时他摸了摸口袋里的钱，只有一百五十多块，那是他攒了半个月的零花钱，只够付一半。他脸上有些发烫，不好意思地说“我再想想，谢谢您”。大叔也没多问，只拍了拍桌子说“想好了再来，这几张我给你留着，别人来问我不卖”。那一刻，他心里暖暖的，像喝了杯热奶茶，甜到了心坎里。

此刻他把“三百”写在“二手桌椅”下面，数字写得格外小，又在旁边轻轻画了道横线，像怕这两个数字太沉，压垮了薄薄的餐巾