第450章 灰入米（2 / 3）

广场中央，“共灶”巨锅巍然矗立，锅沿灼热未散。

灯记名赤膊持锤，将“万家共灶”四字一凿一凿刻入熔碑铁边。

火星四溅中，忽然有一瞬，火焰腾起三尺高，映出一道虚影——

白衣女子立于烈焰之中，手持木勺，眉目温和，唇角微扬，却不言语。

众人惊望，欲跪拜，灯记名却猛然挥手：“莫跪！她不愿受此礼！”说着，狠狠一锤砸下，将最后一笔刻深三分。

虚影微微晃动，随即消散，唯余余温绕过三日不散。

而此时，西极小院内，万籁俱寂。

萧决仍坐在灶前，守着那口小陶锅，粥已冷，他未曾动筷。

他低头看着空荡的米缸，喃喃一句：“你说，饭香不在灶，而在心。”

声音极轻，却像落在湖心的石子，激起千层涟漪。

他缓缓起身，走向榻边，拿起梳妆匣里那把乌木梳。

她早年不爱修饰，这梳子也是旧物，齿缝间缠着几缕银发，洗得发白。

他坐下，轻轻托起她的头，一手抚过如雪长发，一手持梳，慢慢梳理。

动作极缓，生怕惊扰了她最后的安宁。

发丝滑过指尖，冰冷而柔软，一缕又一缕，缠绕在梳齿之间，像是不肯离去。

窗外，不知何时，升起了第一缕炊烟。

淡淡的，柔柔的，随风飘散，却执着地向上攀爬，如同无数双看不见的手，正小心翼翼点燃人间的灯火。

她躺在那里，依旧闭着眼，呼吸细微如丝。

可就在那烟升起的刹那，她的眼皮忽然极轻微地颤了一下。

萧决察觉，手一顿。

他低头看她，目光沉静如渊，却又藏着翻江倒海的情绪。

他低声问：“想听灶谣吗？”她睁眼的那一刻，窗外正浮起第一缕炊烟。

那双眼久已黯淡，如蒙尘的古镜，此刻却似被什么轻轻拂过，透出一丝微光。

不是回光返照的炽烈，而是一种近乎澄明的清明——像冬雪初融时，山涧里悄然涌动的那一脉清泉。

萧决的手顿在发间，乌木梳停在她耳侧，一缕银发缠绕其上，细得几乎要断。

他低头看她，目光沉静，却仿佛有千钧压在眼底。

他没有惊呼，没有颤抖，只是极缓地、极轻地问：“想听灶谣吗？”

她没有说话，只微微颔首，唇角一扬。

那一笑极淡，却如雪地里忽然绽开一朵白梅，无声无息，却让整个寒冬都松了口气。

他便低低哼了起来。

调子很旧，是西极乡野间传了几代的灶前小曲，本无词，只有几句不成章的谣。

当年她在国子监教书时，曾收留过一群流民孤儿，夜里哄他们入睡，就坐在灶边轻轻唱：“火起三更雪，人归一碗粥；米落百家手，饭暖天下腹……”

那时他站在院外暗处，听了一整夜。

那时他还以为，这世间不过黑白两色，非忠即逆，非生即死。

那时他还不懂，为何一个女子，能为几个饿殍之童，彻夜守火。

如今他懂了。

他嗓音低哑，不似歌者，倒像是从肺腑深处一点一点掏出来的碎语。

可这声音落在她耳中，竟比御膳殿最精妙的编钟还要动听。

她的呼吸随着旋律起伏，虽微弱，却渐渐平稳下来，仿佛魂魄正借着这熟悉的音律，走完最后一程人间路。

“……锅冷有人续，火灭有心燃……”

他唱到这里，忽觉她指尖一紧。

那只一直虚握着他袖角的手，猛地收拢，指甲几乎嵌进他腕骨。

他心头一震，抬眼看她——她仍望着窗外，目光越过残破屋檐，落在那缕袅袅上升的炊烟上，眼神温柔得不像将死之人。

她的嘴唇动了动，似要说什么。

千言万语，堵在喉头，终未出口。 ↑返回顶部↑