第433章 她走不动了火替她走下去（2 / 3）

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烟记吏早已执笔在侧，闻言手腕疾书，墨痕如刀刻入竹简：

“辛丑年腊廿七子时，守灶人易主，火西行。”

味默传则跪地画符，炭条飞速游走。

地上火脉图再次浮现——原本断裂之处，竟有一线新生之火自苏晏清原先站立的位置延伸而出，不向东，不向南，而是笔直向西，贯穿荒漠，绵延无尽。

火脉重生。

人群沉默着，有人流泪，有人合掌，有人默默拾起破釜残灶，置于道旁，似作送别。

就在此时，萧决正欲转身启程，怀中之人忽然动了。

苏晏清费力地睁开眼，目光涣散，却执拗地搜寻着什么。

她的唇微张，发不出声，右手却颤抖着抬起，指向人群中的火余娘——准确地说，是指向她腰间别着的那一把旧木勺。

那勺子由整块老梨木雕成，柄上刻着细密花纹，像是某种古老灶系的印记。

火余娘一愣，随即心头剧震。

她懂了。

这是传承的信物，是北境渔村世代相传的“第一勺”——哪家起灶，由谁掌勺，皆以此定。

她双手解下木勺，快步上前，正要递出。

苏晏清却用尽最后一丝力气，抬起手，不是接勺，而是将其塞进了萧决的掌心。

他的手指本能收紧。

木勺落入掌中，温润厚重，仿佛承载着千钧之诺。

风停了。

天地寂静。

苏晏清闭上了眼，头轻轻倚在他肩上，再不动弹。

萧决握紧那把梨木勺的瞬间，掌心如遭雷击。

不是痛，而是一种奇异的灼热自勺柄蔓延至血脉——仿佛这不起眼的旧勺并非凡物，而是封印已久的钥匙。

他低头看去，铁锅边缘裂痕纵横，可就在勺身触及锅壁的一刹那，那些暗红如血的纹路竟微微亮起，尤其锅底那个早已被烟火熏得模糊的“清”字，骤然滚烫，像是被重新烙印在金属之上。

烟记吏怔立原地，笔尖悬空，墨滴坠落竹简，晕开如花。

他喃喃出声，声音轻得几乎被风卷走：“不是她给的路……是火，给了她最后的指引。”

众人无言。唯有地脉深处传来一声低鸣，似远古灶神的回应。

苏晏清的手仍搭在萧决腕上，指尖已冰凉，却迟迟未收回。

那一指，那一塞，那一抬眸间的微光，都不是求生的执念，而是交付。

她早知自己走不到终点，所以不争命，只传火。

她的身体燃尽了七日七夜的心火，只为将最后一丝感应留在人间脉络之中。

而这把木勺，本是北境渔村世代相传的“第一勺”，象征着灶系正统、薪火所归——如今落入一个背锅西行的男人手中，竟是如此荒诞，又如此注定。

火余娘双膝跪地，泪落尘土。

她看着那把曾由祖母传至母亲、再由她守了一生的木勺，如今嵌入粗布衣袖下的掌心，竟觉得无比安心。

她终于明白，火从不属一人，亦不拘形式。

它可以是一口破锅，一把旧勺，也可以是一个失去味觉的人舌尖残存的一缕暖意。

陈照雪捧着那捧冷灶土，缓缓伏地。

她曾以禁锢味道为忠，以为沉默便是守护。

可今日她才懂，真正的守，是让火离开坟墓，走向旷野。

金灶童站在残基边缘，小手紧紧攥着一片焦黑的灶砖。

他不敢哭，只是死死盯着那道渐行渐远的背影——那人背着一口锅，怀里抱着比火更轻的人，一步一步，踏进荒漠晨雾。

风沙开始涌动。

萧决没有回头。

但他能感觉到怀中人的呼吸越来越浅，像炉膛将熄时最后的喘息。

他加快脚步，每一步都踩在地脉跳动的节拍上。

那口铁锅随着步伐轻轻震颤，锅底“清”字持续发烫，与掌中木