第61章 枕边钟（3 / 7）

烧得迷迷糊糊的，奶奶就是这样蹲在床边，用手背试他的额头，再轻轻摸他的头发，指尖划过发梢时，带着点皂角的清味。现在这双手也很软，却比奶奶的手凉，凉得像刚从冰水里捞出来。

姑娘摸了会儿，收回手，抬起头。张磊终于看清了她的脸，眉眼很淡，眼睛像浸在水里的墨，鼻子小巧，嘴唇很薄，没什么血色。她看着张磊，眼神软得像水，却又藏着化不开的愁，像蒙着一层雾的湖。

“你是谁？”张磊在心里喊，却发不出声音。

姑娘没说话，只是站起身，慢慢走回铜钟旁。钟摆还在晃，“滴答”声没停。她站在钟边，回头望了张磊一眼，嘴角好像牵了牵，像是笑，又像是叹。然后，她的身子慢慢变淡，像被风吹散的雾，一点点融进铜钟的裂纹里，连带着那股冷香，也一起消失了。

钟摆猛地停了。

“滴答”声没了。

卧室里又恢复了安静，只有张磊粗重的呼吸声，和心脏“砰砰”跳的声音。他猛地坐起来，掀开被子冲到书桌前，双手抱住铜钟，翻来覆去地看。钟摆还是歪着，铜锤上的“梅”字朝下，珐琅瓷的裂纹里，什么都没有，只有一层薄薄的铜锈，像刚哭过的泪痕。

像刚才的一切，都是梦。

可头发上残留的凉意，还有姑娘那双软得像水的眼睛，却真实得让他发抖。他把铜钟抱在怀里，坐在地上，背靠着书桌，直到天快亮了，才慢慢缓过劲来。

第二天一早，张磊跟公司请了假，开车回了老屋。老屋还没收拾，供桌还摆在客厅中央，奶奶的遗像摆在正中间，旁边堆着一摞旧相册，还有些奶奶生前用的小物件，掉了瓷的搪瓷杯，磨得发亮的木梳，绣着菊花的手帕。

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他蹲在地上，翻那些相册。相册的封面大多是红色的，有的已经褪色成了浅粉，有的裂了口，露出里面发黄的纸页。第一张是奶奶年轻时的照片，梳着两条粗粗的麻花辫，穿着碎花袄，站在老槐树下笑，牙齿很白。第二张是爷爷的照片，穿着军装，戴着军帽，眉眼硬朗，肩膀很宽，手里攥着一把枪。还有些亲戚的合影，有他小时候的样子，被奶奶抱在怀里，流着口水，手里抓着个拨浪鼓。

他翻到最后一本相册，封面是深棕色的皮，边缘已经磨得发白，上面烫着个“张”字，也快看不清了。他掀开第一页，手指顿住了。

照片是黑白的，有点模糊，边缘发卷，像是被水浸过。上面站着个姑娘，穿着蓝布学生装，黑裙子，齐耳短发，发梢别着个银簪，和他昨晚看见的姑娘，一模一样。她站在一座铜钟旁，双手背在身后，微微歪着头笑，眉眼弯弯的，像画里的人。那座铜钟，张磊一眼就认出来，黄铜的壳子，珐琅瓷的钟面，罗马数字“Ⅲ”缺了个角，钟摆上，隐约能看见一个“梅”字。

和他卧室里的那座，分毫不差。

张磊的手指颤着，摸了摸照片里的姑娘，纸页冰凉，像摸在冰上。他把照片翻过来，背面用钢笔写着一行小字，墨水已经发淡，却还能看清笔画：“吾妻梅，民国二十三年冬。”

吾妻梅。

民国二十三年冬。

张磊猛地想起二姑说的话，奶奶说，这钟是爷爷送她的定情物，民国二十三年冬，在北平琉璃厂淘的。

可照片背面写的是“吾妻梅”。

他抱着相册，坐在地上，后背靠在墙角，浑身发冷。窗外的风刮进来，掀动相册的纸页，“哗啦、哗啦”响，像有人在旁边叹气。

“磊子？你咋在这儿？”门口传来声音，是邻居王奶奶，手里端着个白瓷碗，碗里冒着热气，“刚包的白菜猪肉饺子，给你端碗来。你这孩子，守灵累坏了，得吃点热乎的。”

张磊抬起头，声音发哑：“王奶奶，你……你知道我爷爷和奶奶的事吗？还有……一个叫梅的姑娘？”

王奶奶愣了一下，把碗放在供桌上，蹲下来看着他，脸上的皱纹皱成一团，叹了口气：“这事啊，你奶奶守了一辈子，没跟外人说过。也就我，当年跟你奶奶一起长大，她才跟我透了点口风