第1章 宅院（1 / 4）

我家的客厅里，挂着一幅画。

一幅从我曾祖父那辈传下来的油画，据说是请当年一位颇有名气的西洋画师所作，画的是我们陈家祖宅的全貌。那宅子早在我父亲年幼时就因一场蹊跷的大火焚毁了，原址如今也成了繁华市区里一个不起眼的街心公园。这画，便是它存在过的唯一证明。

画是写实风格，笔触细腻。暗沉色调的宅院坐落于画面中央，青砖灰瓦，檐角飞翘，透着股暮气沉沉的压抑。宅前是荒芜的庭院，几棵枯死的树木枝桠扭曲地伸向灰蒙蒙的天空，一条石板小径蜿蜒没及杂草深处。整幅画笼罩在一种黄昏将至未至的暧昧光线下，说不出的沉闷与寂寥。

它就一直挂在那里，在我童年记忆的客厅墙壁上，像个沉默而苍老的亲戚，从不引人注目，却也从未被取下。几十年了，毫无变化。我甚至很少正眼瞧它，那阴郁的氛围总让我不太舒服。

变故始于一个多月前。

那是个周六的下午，我窝在沙发里看书，夕阳的余晖恰好斜射在对面的墙壁上。我无意中抬眼，目光扫过那幅画，总觉得哪里有些异样。

我放下书，走近了些。

是颜色。

画中宅院的屋顶，那些原本黯淡无光的青灰色瓦片，似乎……鲜亮了些？像是被雨水刚刚冲刷过，泛着一种不合时宜的、崭新的光泽。还有庭院里那几棵枯树，我依稀记得它们本是光秃秃的，死气沉沉，可现在，虬结的枝头竟隐隐透出些许极淡的绿意，虽然稀疏，但确实是存在的。

我皱了皱眉，以为自己记错了，或者是光线角度的戏法。毕竟，谁会去刻意记一幅几十年不变的画作细节呢？我凑得更近，几乎要贴上画布。油彩的颗粒在眼前放大，那绿色并非错觉，是确确实实点缀在枯枝上的。

心里掠过一丝微小的、难以言喻的不安。但我很快说服了自己——或许是年代久远，油画颜料产生了某种化学变化？又或者，是我自己最近太累，眼花了？

我没太当回事。

然而，接下来的几天，我发现自己会不自觉地多看那幅画几眼。

这一看，却看出了更多不对劲。

瓦片的颜色一天比一天鲜亮，最初只是泛着光，后来竟渐渐变成了那种新烧制出来的、润泽的黛青色。枯树上的绿意也在蔓延，从若有若无的斑点，连成了稀疏的叶片，虽然还不够茂盛，但任谁都能看出，那是正在恢复生机的树木。

这太荒谬了。一幅静止的画，里面的景物却在“生长”？还是在逆向生长——从破败走向鼎盛？

更让我脊背发凉的是，我注意到画面的边界。

这幅画是用一个厚重的深色木质画框装裱的，多年来，画布上的内容严格局限在框内。可如今，画框边缘与墙壁相接的地方，出现了一些极其细微的、本不该存在的“溢出”。

靠近画框底部的位置，墙壁原本米白色的乳胶漆表面，隐隐透出几丝蜿蜒的、青灰色的脉络，像是爬山虎的藤蔓，又像是石头的纹理。非常淡，不凑近仔细看根本发现不了。我伸手去摸，触感依旧是平整的墙壁，并没有任何凸起，那颜色像是从内部渗透出来的。

一股寒意顺着我的脊椎爬上来。

这画，不对劲。

强烈的违和感让我坐立难安。我尝试着不去看它，但眼角的余光总是不由自主地瞟过去。它像一个悄无声息的入侵者，盘踞在客厅里，进行着某种我无法理解的嬗变。

我开始查找家里的老相册，想找出祖宅当年的照片对比。可惜，关于那场大火之前的记录少得可怜，仅存的几张黑白照片也模糊不清，只能看出宅院的大致轮廓，无法判断细节。

我又去询问父亲。电话里，父亲的声音带着老年人特有的迟缓：“那画？哦……是老宅子的画。多少年没动过了吧？怎么了？”

我犹豫了一下，没敢说出实情，只含糊地说觉得画有点旧了，要不要保养一下。

父亲沉默了片刻，说：“那是祖传的东西，别乱动。就让它挂着吧。”

他的语气里有一种不易察觉的回避，让我心里的疑云更重了。 ↑返回顶部↑