第36章 第一次小组讨论的冷场（3 / 4）

间不够，投进三分球要绕场跑三圈。”他指着这行字，“你觉得可以怎么画？”

“画个拼接的画面吧，”林溪拿起铅笔，在纸上画了条对角线，左边是土操场上踢毽子的蓝布校服：女孩们的辫子随着动作甩起来，红绳像跳动的火苗，毽子在空中划出弧线，旁边标着“1985”；右边是塑胶场上打篮球的运动服：男孩们的身影跃动着，汗水在阳光下闪成碎片，篮球框上挂着网，标着“2023”。对角线中间画着棵香樟树，左边的枝叶向1980年代延伸，缠着片枯叶；右边的枝叶向现在伸展，顶着片新叶，把两边连在一起，“树干上可以画个时间轴，从1985到2023，用箭头标出来，这样对比更明显。”

江翊看着画，突然伸出手指，在红绳的位置画了个小小的箭头：“踢毽子的女孩，辫子上的红绳可以飘到右边，缠在篮球架上——像把过去和现在系在一起，谁也离不开谁。”他的指尖不小心碰到林溪的铅笔，两人像被烫到似的同时缩回手，空气里却多了点甜甜的味道，像巷口冰棒摊的草莓味汽水。

林溪的笔尖顿了顿，在红绳的末端画了个小小的草莓，和自己发卡上的一样，红得发亮，还特意点了几粒芝麻当籽。阳光透过窗户斜斜照进来，把两个低头画画的影子叠在一起：她的影子里有歪脖子鸟，他的影子里有小音符，像在合唱。她突然明白，刚才的冷场不是因为没话说，是因为想说的太多，像被风吹起的桂花，密密麻麻落在心里，得慢慢理清楚，才能找到最贴切的表达。

就像现在，不用刻意找话题，笔尖碰到一起的瞬间，就知道对方在想什么——这大概就是王老师说的“默契”，比任何话语都更清楚，更动人。

放学的铃声响起时，讨论稿已经写满了三页纸。1980年代的灰砖楼旁添了“跳房子的粉笔印”，2000年代的塑胶跑道边加了“掉漆的篮球架”，现在的香樟树下标着“藏着四叶草”。插画的构思用荧光笔标在旁边，像幅未完待续的连环画。江翊把笔记本合上，递过来：“你带回家看看，有想法随时告诉我，我的电话在第一页。”

林溪接过笔记本，指尖触到封面的布料，糙糙的，带着点磨砂感，很舒服。她翻开第一页，果然在角落看见一串数字，旁边画着个小小的电话听筒，听筒线绕成了个歪歪扭扭的爱心，线尾还坠着颗小草莓，和她画的那个一模一样。她把笔记本放进书包，突然想起什么，从画本里抽出张画：是那棵跨时空的香樟树，树干上刻着两个歪歪扭扭的名字缩写——“L”和“J”，被茂密的枝叶藏得很好，像个只有他们知道的秘密。

“给你的，”她把画递过去，声音轻得像被风吹得轻轻飘，“补老照片里没画完的细节。”

江翊接过画，小心地夹进自己的语文课本里，夹在《从百草园到三味书屋》那页——林溪记得，那篇课文里也有棵老槐树。他的动作轻得像在放一片羽毛，生怕把画折了角。

夕阳把两人的影子拉得很长，走在回家的路上，香樟树的叶子沙沙作响，像在替他们说那些没说完的话。林溪看着他手里的课本，那本夹着她画的课本，突然觉得刚才的冷场一点都不可怕。

因为最好的讨论，从来不是一直说话，是即使沉默，也知道对方在想什么。像香樟树和老钢琴，隔着几十年的时光，依然能找到共鸣的频率；像她和他，哪怕只是低头画着画，也能在笔尖触碰的瞬间，读懂彼此藏在画里的心意。

走到巷口时，江翊突然停下脚步，指着墙根下的一簇三叶草：“你看，四片叶子的。”林溪蹲下去，果然在一片三叶草里找到株四叶草，叶片小小的，像颗绿色的星星，沾着点雨后的水珠。他摘下四叶草，用纸巾包好，放进她的手心：“周老师说，老照片里的女孩，总在图书馆门口找四叶草，说能带来好运。”

林溪握紧手心的四叶草，纸巾的纹路蹭着皮肤，像他指尖的温度。抬头时，正好看见他耳尖的红，被夕阳染得像颗熟透的草莓，和她发卡上的颜色一模一样。

原来那些冷场的沉默里，藏着比话语更满的心意，像这芒种的雨，看着黏糊，却悄悄滋润着什么，让该