第85章 海德堡的（1 / 2）

午夜琴声

深秋的海德堡被冷雨浸透时，老桥上游荡的雾气总带着股陈年木头腐朽的味道。!如^蚊,惘? !免`废/岳?独.我攥着房东太太塞来的黄铜钥匙，推开俾斯麦大街17号那扇嵌着彩色玻璃的木门时，门轴发出的吱呀声像有人在耳边叹气。

“三楼最里面那间，”房东太太枯瘦的手指指向旋转楼梯，她的羊毛披肩蹭过墙面上剥落的壁纸，“之前住的是位钢琴教师，去年冬天走的。”她顿了顿，浑浊的眼睛扫过我脚边的行李箱，“夜里要是听见什么动静，别开门，也别探头看。”

我当时只当是老人的怪癖。作为慕尼黑大学音乐系的交换生，能以每月三百欧元租到离校区步行十分钟的公寓，就算房子旧些也值了。可当我提着行李箱踏上三楼时，走廊尽头的房门竟自己开了道缝，一股带着松香的冷风裹着细碎的钢琴声飘出来——那是舒曼的《梦幻曲》，却比乐谱上的节奏慢了半拍，像手指在琴键上生了锈。

房间里的胡桃木钢琴盖敞开着，琴键上落着层薄薄的灰，唯有中央c键干干净净，像是刚被人按过。我把行李箱拖到墙角，目光落在钢琴上方的相框上：黑白照片里的女人穿着19世纪的束腰长裙，亚麻色头发挽成发髻，右手搭在琴键上，嘴角却没什么笑意。*墈?书*屋`晓¨说¨徃, !首￠发′相框下刻着一行花体字：伊丽莎白·霍夫曼，1898-1922。

第一个被琴声惊醒的夜晚，我正对着电脑赶论文。凌晨两点十七分，《梦幻曲》的旋律从客厅飘进来，这次节奏更慢了，每个音符都拖着湿漉漉的尾音，像是在水里泡过。我蹑手蹑脚走到卧室门口，透过门缝看见钢琴前坐着个模糊的身影，亚麻色的长发垂在背后，正是照片里的女人。她的手指悬在琴键上方，却没真正碰到琴键，可琴声就是那样清晰地响着。

我猛地推开门，身影瞬间消失在钢琴旁，琴声也戛然而止。月光从彩绘玻璃照进来，在琴键上投下细碎的光斑，相框里伊丽莎白的眼睛好像比白天时更亮了些。我走过去合上琴盖，指腹触到琴身时，竟感到一阵刺骨的冰凉，像是刚从雪地里捞出来的木头。

第二天我抱着乐谱去音乐学院，教授听完我的遭遇，推了推眼镜从书架上抽出本泛黄的书。“1922年冬天，海德堡下了场百年不遇的大雪，”他指着书页上的黑白照片，照片里的俾斯麦大街17号被积雪覆盖，门口围着一群人，“伊丽莎白·霍夫曼是当时有名的钢琴才女，她的未婚夫是个犹太画家，纳粹上台前一周，男人被盖世太保抓走了。·3*4_k,a*n′s¨h+u!.￠c\o~m_”

书里夹着张剪报，1922年2月14日的《海德堡日报》：“本地钢琴教师伊丽莎白·霍夫曼于昨夜在住所自杀，死因系服用过量安眠药。邻居称，前夜曾听见其住所传来持续数小时的钢琴声，曲目为舒曼《梦幻曲》。”

“她在等那个画家回来，”教授的手指划过剪报上的名字，“据说她自杀前在钢琴上放了封信，信里写着‘等你回来，我再弹一遍《梦幻曲》给你听’。可直到今天，那封信也没找到。”

那天晚上我没关卧室门，故意等着琴声响起。凌晨一点半，熟悉的旋律准时出现，这次我没有惊动她，只是靠在门框上静静地听。伊丽莎白的身影在月光里渐渐清晰，她穿着照片里的束腰长裙，裙摆上沾着些白色的粉末，像是没扫干净的雪。她的手指依旧悬在琴键上方，可我分明看见琴键在跟着旋律上下起伏，就像有双看不见的手在弹奏。

“你在等他回来吗？”我轻声问。

琴声突然停了，伊丽莎白的身影慢慢转过身。她的脸很苍白，眼睛像蒙着层雾，却没有丝毫恶意。她张了张嘴，却发不出声音，只是指了指钢琴的琴箱。我走过去掀开琴盖，在琴键下方的暗格里摸到个硬邦邦的东西——是个褪色的丝绒盒子，里面装着封信，信纸已经泛黄发脆。

“亲爱的阿德里安，”我轻声念出来，“今天盖世太保来搜查了，他们说你再也不会回来了。可我不信，我会在这里等你，等你回来听我弹《梦幻曲》。雪下得很大，琴键都冻凉