第219章 哑鱼开口，谁在听真？（2 / 3）

几乎要将钓竿拖入水中！

涪翁手腕一振，一股巧劲透竿而出，与水下的巨物缠斗了足足一炷香的功夫，才将其拖出水面。

那是一尾通体漆黑的大鱼，鱼鳞在晨光下泛着金属般的光泽，两片鱼鳃开合间，竟如铁钳般发出“咔咔”的闷响。

是“哑鱼”。

传说此鱼从不发声，生活在最深的水底，食之者三日失语。

是一种不祥之兆。

涪翁却冷笑一声，提着鱼回到岸边，直接用随身的小刀剖开了鱼腹。

黏滑的内脏中，并没有他想象中的鱼卵，反而裹着一节被鱼油浸透的小小竹管。

他小心翼翼地取出竹管，拔掉两头的木塞，倒出一卷被揉得皱巴巴的纸条。

纸条上，是用木炭写下的一行字，字迹稚嫩，笔画歪斜，但每一笔都像是用尽了全身的力气：

“我想说娘做的粥甜。”

七个字，如七根滚烫的钢针，扎进了涪翁的眼里。

他凝视着那行字，仿佛看到了一个孩子，在无边的恐惧和压抑中，偷偷写下这句最简单、最纯粹的赞美，然后冒着天大的风险，将其塞入语腹，只为让这句话能“说”出来。

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涪翁沉默了许久，将纸条和竹管郑重地纳入怀中，未发一言，转身离去。

次日，沙盘村外的空地上，涪翁支起了一口破旧的大锅，锅下架着火，烧着枯草。

锅里没有水，没有药，只在正中央用一根麻绳悬着一只锈迹斑斑的铜铃。

旁边，立着一块木牌，上书：“言病者，可取铃一摇。”

第一天，村民们远远地看着，指指点点，却无一人上前。

这古怪的阵仗，比跳大神的还离奇。

第二天，依旧无人问津。

第三天，一个饱经风霜的老农，揣着手，在锅前踌躇了半个时辰，终于像是下定了决心，颤巍巍地走上前，拿起那根挂着铜铃的木槌，轻轻地敲了一下。

“叮……”

铃声短促而微弱，像是怕惊扰了谁。

老农放下木槌，头埋得更低了，用只有自己能听见的声音飞快地低语：“我……我怕说地里的收成少了，会被……会被夺了过冬的口粮。”

话音刚落，那本已沉寂的铜铃，竟自己“嗡”的一声，发出一道悠长清越的回响，仿佛在应和他。

一直闭目养神的涪翁睁开眼，不诊脉，不施针，只淡淡地对他说了句：“你说出来了，病已去三成。”

这个消息像长了翅膀，飞快地传遍了三十六村。

七日之内，竟有三十六人来到锅前，摇响了铜铃。

他们诉说着各自的恐惧：怕缴不起税的、怕孩子生病没钱治的、怕自己说错话连累家人的……

那铃声，也从最初的短促、怯懦，变得越来越响亮，越来越绵长。

第七日夜里，盲童再次宿于涪水滩。

今夜的江流声格外不同。

不再是单纯的浪击石岸，他仿佛听到了一种……共鸣。

一种从河床最深处传来的，无数声音交织而成的低语。

他将整个身体都伏在地上，耳朵紧紧贴着湿润的沙土。

他听到了！

那不是水声！

是一个妇人无声的哭诉，她的丈夫被强征去修筑什么祭坛，至今未归；是一个少年撕心裂肺的悔恨，他不过是顶撞了村正一句，父亲就被罚劳役三天，累倒在工地；是一个村医痛苦的自责，他明明知道那场风寒是误诊，却不敢承认，眼睁睁看着病人被当成静疫的余孽隔离……

所有未曾出口的话，所有被压抑的情绪，都像泥沙一样沉入了江底。

它们没有消失，而是在水脉的共振中，变成了这片土地的病灶，变成了这条大江的呻吟。

盲童的脸上血色尽褪，他大彻大悟：“原来话不说出来，不会消失，会变成病，在地里长，在水里流！”

黄昏，最后一抹残阳染红了江面。 ↑返回顶部↑